Todo lo que quisiste saber sobre el guion de cine y televisión, pero nunca te atreviste a preguntar. Blog de Nuria Verde Hidalgo, periodista y guionista.
A Miriam Sinaloa, una estudiante de 16 años que visita el yacimiento de Atapuerca, la asesinan dentro de la Sima de los Huesos. El asesinato más impactante de Atapuerca.
La inspectora Luisa Baeza dirige la investigación del asesinato de la adolescente mientras se enfrenta a una profunda crisis personal y se obsesiona con un caso en el que busca una redención.
Hay secretos que no puedes enterrar para siempre.
Capítulo 76
La sala de interrogatorios de la comisaría olía a derrota y desesperación. Una mesa desnuda, dos sillas, dos vasos plásticos vacíos de café sobre la mesa, una papelera metálica negra forrada con una bolsa de basura también negra, los suelos sucios, aunque fregaran cada día, las paredes descascarilladas con una grieta que atravesaba su superficie como una fea y negra cicatriz.
Luisa Baeza se tensó delante de Andrea, que estaba sentada frente a ella y la miraba desafiante. Se había convertido en una mujer alta e independiente, inteligente y díscola. Se fijó en su abundante melena rizada, en sus ojos negros.
—Esta conversación va a ser grabada. Estoy junto al subinspector Miguel Ángel Aduriz, en Burgos. Es lunes, 1 de octubre de 2019. Las diez de la mañana. ¿Por qué no nos entregaste las cámaras? —pregunta la inspectora Baeza.
—Me acojo a mi derecho de no declarar.
—¿Por qué tocaste el cuerpo de la víctima?
—Me acojo a mi derecho de no declarar.
—¿Por qué la contaminaste con tu ADN?, ¿para ocultar el hecho de que su cuerpo ya tenía tu ADN antes?
—Me acojo a mi derecho a no declarar.
—¿Sabías que tu padre se había enamorado de Miriam?
Andrea cruzó los brazos y miró, dolida, a Luisa.
—No voy a decirte nada. Hija de puta.
—¿Por qué ese odio a Jesús Sinaloa, Andrea?, ¿mataste a Miriam, Andrea?
—¿Cómo está Lara?
—Está ingresada en el Hospital Universitario. Está estable.
Luisa leyó la desgarrada ternura en la cara de Andrea. Tuvo celos de Lara porque a ella nunca la habían querido así.
—¿Y mi padre?
—Ha muerto.
Andrea se quedó reducida a cenizas. El dolor la perforó por dentro y se comió sus órganos.
De repente, la puerta de la sala de interrogatorios se abrió de un golpe brusco. Era algo que nunca pasaba. Incluso había un cartel en la puerta de la sala en el que ponía: «No abrir la puerta. No interrumpir el interrogatorio en curso».
Luisa sintió un vértigo, un desmayo, un mareo. Otro ataque de pánico. Su corazón le latió a una velocidad desbocada.
Andrea se contrajo con un miedo aterrado que la paralizó.
Entraron Sergio Martín, de Asuntos Internos, y el juez Gaicano. Se dirigieron a la inspectora Baeza.
—Este interrogatorio ha acabado.
—Entrégueme su arma, inspectora Baeza. Está usted fuera del caso.
El juez Gaicano asintió. Evitó mirar a Andrea.
—¿De qué se me acusa? —preguntó la inspectora Baeza.
—De mala praxis profesional.
—Fue legítima defensa.
—No es esa la versión de su compañero.
—Sé que lo has pasado muy mal, Luisa. Pero ser una víctima no te convierte en buena policía. ¿No te das cuenta de que se ha acabado todo? —dijo Aduriz.
A Miriam Sinaloa, una estudiante de 16 años que visita el yacimiento de Atapuerca, la asesinan dentro de la Sima de los Huesos. El asesinato más mediático de Atapuerca.
La inspectora Luisa Baeza dirige la investigación del asesinato de la adolescente mientras se enfrenta a una profunda crisis personal y se obsesiona con un caso en el que busca una redención.
Hay secretos que no puedes enterrar para siempre.
Capítulo 75
Fue en una cena con el equipo de Atapuerca en el asador Aranda cuando todo se estropeó. Aunque yo ya quería que Andrea me pillara. Desde que sabía que se iba a África sin mí ya me daba igual todo. Sentía un placer mórbido en autodestruirme y volar por los aires nuestra unión.
Me tomaba una copa de Ribera del Duero en la barra cuando Germán se acercó a mí.
—¿Qué haces?
—Solo quería hablar contigo.
—No. He venido con Andrea.
—Solo estamos hablando.
—Vete, por favor, Germán. Ponte en mi lugar.
—Te echo de menos, Lara.
—No. Olvídame. Olvida lo que pasó.
—Pero ¿qué pasó exactamente?
—Nada.
Andrea me miró. Vi que analizaba cada movimiento, cada gesto, cada mínimo detalle de nuestra interacción. Sentí una tristeza anticipada y a la vez un deseo enconado de hacerle daño.
Germán me cogió la mano, buscó con sus dedos mi pulso.
—No puedo sacarte de mi cabeza.
Andrea me miró mientras enarcaba las cejas. Bueno, ya está, quería quitarme el peso de encima, aliviar mi conciencia. Quería que ella se enterara. Quería que ella sufriera lo que yo había sufrido al saber que había ganado una beca para excavar en Olduvai y no me había dicho nada porque pensaba irse sin mí. la protagonista era la actriz, qn nada, y mi silencio fue meguerie de sundande TV, Appele Yard, la protagonista era la actriz, q
—Estoy con Andrea. Por favor, Germán, déjame en paz.
Cinco horas después hicimos el trayecto a casa en el Land Rover de Max —el Halcón Milenario— envueltos en un silencio sepulcral, fúnebre. Yo iba sentada detrás con Sebastián. Andrea conducía. Manu iba a su lado. No habló durante todo el viaje atravesando la oscuridad, rasgando la dulce y satinada noche. Yo temblaba de miedo y ansiedad. Lo sabía. Y sufría como yo sufría. Me había vengado.
Cuando llegamos, Andrea y yo nos fuimos a nuestra habitación.
—Lárgate de aquí, Lara.
—¿Qué?
—¿Te has acostado con Germán?
No tuve fuerzas para mentir. No dije nada. Bajé la cabeza. Mi silencio fue más elocuente que cualquier cosa que hubiera dicho.
—¿Él te importa? —me preguntó.
—No.
—¿Y entonces por qué, Lara?
—Me sentía muy sola. Estaba borracha.
—Vete, por favor. No quiero verte más en mi vida.
—No fue nada. Estaba borracha.
—No te justifiques.
—No disfruté. Creo que tengo un problema con el alcohol. Bebo porque me siento mal. Siento tanta presión aquí. No quise hacerlo.
Me puse a llorar como una niña.
—No quise hacerte daño —dije.
—Pues me lo has hecho.
Con cada palabra, Andrea me clavaba una estaca en el corazón más y más hondo.
—Lo que no soporto es la mentira, el engaño. ¿Cómo voy a confiar en ti, Lara?
—¿Y yo?, ¿cómo voy a confiar en ti si me entero por Paz de que te largas a África dos años?
Sentí el dolor en su cara. Le había pegado un revés que no se esperaba.
—¿Cuándo pensabas decírmelo?
Un silencio culpable le cruzó los ojos. Esos ojos tan vivos, tan resplandecientes.
De repente, sonó el timbre de la puerta.
—Voy yo —dijo Andrea.
La inspectora Baeza y el subinspector Aduriz nos esperaban tras la puerta.
—¿Puedo hacerte unas preguntas? —preguntó la inspectora Baeza a Andrea.
—Sí, claro. Pasen.
Me di cuenta de que Andrea agradecía la interrupción de la policía. Yo me tragué las lágrimas y me recompuse como pude.
—¿Por qué no me dijisteis que habíais entrado con una cámara GoPro a la sima cuando encontrasteis a la víctima?
—No lo sé.
—¿A quién estás protegiendo, Andrea?
—A nadie.
—¿Dónde están las cámaras?
—No lo sé.
—¿Quieres que pida una orden y haga un registro de la casa? —pregunta la inspectora Baeza.
—No, no hace falta.
Luisa acompaña a Andrea a nuestra habitación. Andrea saca las dos GoPro y se las entrega al subinspector Aduriz.
—Las tarjetas están dentro.
Yo estoy en shock. Tiemblo de pies a cabeza.
Max ha entrado en casa, con sus llaves, sin que lo hayamos oído. Cuando volvemos a la cocina, Max empuña su escopeta de caza —la que siempre tiene colgada en la pared su despacho— y apunta a Aduriz. Luisa saca su pistola y apunta a Max.
—Déjala en paz. Ella no ha hecho nada —dice Max.
—Baja el arma, Max. Bájala —grita Luisa.
—Deja a mi hija.
Andrea desorbita sus ojos. La ansiedad le golpea el pecho con su puño monstruoso. Empieza a hiperventilar. Se ahoga. Sé que está teniendo uno de sus ataques de asma. Andrea se mete la mano en la chaqueta para coger el inhalador. Luisa dispara. Yo me pongo delante de ella. Max dispara. Luisa le dispara.
Andrea cae al suelo. Su inhalador rueda por las caras baldosas de terracota del suelo de la cocina. El pecho se me abre de dolor. Caigo al suelo como una marioneta desmadejada. La sangre caliente me empapa la camisa blanca.
Esa es la noche en la que Luisa Baeza mata a Max Rey.
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A Luisa Baeza le aburren hasta la náusea los niños. Se ha pasado toda su vida adulta aguantando a gente que le hacía preguntas impertinentes e irritantes: «¿Cuándo vas a tener hijos?», «¿por qué no quieres tener hijos?», «¿no?, ¿no te gustan los niños?», «¿tienes hijos?», «¡oh, qué pena, con lo niñero que es Tomás!», «oye, que se te pasa el arroz, tic, tac, tic tac, ¿no sientes el reloj biológico?». Luisa tenía ganas de estrangular con sus propias manos a esa gente invasiva y soltarles: «Me importan una mierda los niños, nunca he tenido instinto materno, me lo extirpó Mengele cuando nací, soy amiga de Poncio Pilatos, los niños me parecen un coñazo infinito, los bebés están sobrevalorados, les importan a sus madres, pero no al resto de la humanidad, que puede vivir perfectamente sin ver una foto de su bebé poniendo cara de gili en su Bugaboo, como me enseñes otra foto de tu bebé desnudo metido en el Tubitú te asesinaré». Pero la buena educación y el ser consciente de que su elección de no maternidad iba en contra de la corriente mayoritaria y convencional impulsaban a Luisa a sonreír débilmente y asentir con la cabeza. La inspectora Baeza tenía unas frases hechas preparadas para esas ocasiones: «No, yo nunca he querido ser madre», «claro que me gustan los niños», «tengo unas sobrinas monísimas».
Ahora finge delante de Lucía, su sobrina de cuatro años, una sonrisa encantada, aunque por dentro rabia de aburrimiento.
Por lo menos hoy Luisa se siente un poco mejor. Lo que quiere decir que la paroxetina le está haciendo efecto después de un año tomando el antidepresivo, después de un año durmiendo a base de Orfidales. La inspectora Baeza se ha refugiado durante un año en Málaga, ese Hawái español, donde hace veintidós grados durante doce meses del año, en un apartamento de una amiga en La Malagueta. Se ha dedicado a dar largos paseos por la playa, a leer cuando la depresión le daba tregua y a caminar por el monte. No se ha bañado. El agua estaba muy fría, a pesar de que era el Mediterráneo. También ha llorado mucho, de forma torrencial, sin parar, se le han obstruido los lacrimales. Ha llorado todo lo que no había llorado desde que secuestraron a Toni.
Contemplar el mar, sentarse en la arena firme de su orilla, escuchar su respiración acompasada y sedante calmaban su ánimo de bajura. Su madre también la ha llamado. Pero, por salud mental, Luisa ha desviado a su progenitora al buzón de voz.
Se siente en deuda con Mar. No es fácil cuidar e interesarse por una depresiva, aunque sea por el móvil. Y Mar se ha volcado con Luisa durante su depresión, cuando la inspectora se sentía acosada por los perros negros de la culpa. Haber matado a Max le pesaba como si llevara un ancla al cuello.
Por primera vez en su vida, Luisa hace caso a Mar, lo cual implica pasar mucho tiempo también con dos criaturas babosas por las que Luisa finge interesarse fingiendo un entusiasmo voluntarioso. En realidad, se aburre como una ostra. Debería estar trabajando dieciséis horas al día, debería estar absorbida por el caso de Miriam Sinaloa.
Como penitencia por sus pecados, Luisa ha prometido a Mar pasar un domingo juntas y luego invitar a mamá a comer. Luisa ya se desmaya con solo anticipar el plan. Qué resistencia siente a llevar a cabo esa frase dicha por inconsciencia y culpa a su hermana en una tarde tonta, cuando la paroxetina aún no había estimulado sus neurotransmisores y sus reservas de serotonina estaban bajo mínimos y se sentía culpable.
«¿Le dices ya a Mar: “Oye, nos vamos a tomar una cañita”?», se oye decir Luisa a sí misma en su mente. Pero su boca permanece muda. «Aguanta un poco más, Luisa», se dice a sí misma. Aún no son ni las seis de la tarde. Se supone que no debe beber porque está tomando medicación. A tomar por culo. Lo suyo nunca ha sido el seguir las reglas, al menos en lo que al alcohol se refiere. Un whisky doble Macallan on the rocks es lo que ella necesita. Para colmo de males, su hermana no bebe porque está como las maracas del Machín y sigue dando el pecho a su niña pequeña, que ya tiene dos años, a pesar de que le ha mordido dos veces el pezón con sus dientes de leche y le ha hecho una herida sangrante en la teta. Pero Mar erre que erre. Ha nacido masoquista y se morirá masoquista. «Que Mar se tome una caña sin alcohol. Yo me voy a tomar un whisky doble». A Mar no le gusta ir a un bar con las niñas. Bueno, irán a una terraza. Qué coñazo la maternidad.
La inspectora Baeza entra en un sopor aletargado semicatatónico, sentada en ese banco que se le clava en el culo mientras su sobrina Lucía juega en los columpios, se tira una y otra vez por el tobogán. Por lo menos no se acerca a Luisa ni reclama su atención. Luisa vuelve su cara en dirección al sol y sofoca sus ganas de gritar y tirarse de los pelos. Qué tedio, coño. Las bajas por depresión están sobrevaloradas.
Mar habla de los vuelos baratos de Ryanair, se ha ido a Lisboa con su marido y las niñas, los trataron como ganado, no te dan unos cacahuetes y para colmo de males los obligaron a facturar la maletita de ruedas porque les dijeron que no tenía las medidas adecuadas, y una mierda, es que no tenían ya sitio, en esos aviones vas como sardinas y al final lo barato sale caro.
Luisa asiente y sonríe. Luego Mar pasa a quejarse de la matraca que nos dan en todas partes con la crisis del clima. Joder, qué chapa, y esa tía, la tal Greta, que viene en catamarán desde Argentina, qué pesada. Hasta en la sopa la tal Greta.
—Es el signo de los tiempos. Un icono millennial —dice Luisa—. La chica no tiene la culpa.
—¿No puede hacer como todo el mundo y coger un avión?
—Lo que más contamina son los aviones.
—¿Y tenemos que dejar de coger aviones? Menuda mierda. Y el Bardem dando también la chapa. Pero él sí que coge aviones. ¿Y en su casoplón no pone la calefacción? ¡Venga, coño!
A Luisa le da un vuelco el corazón y finge no haberle visto mientras Sebastián se acerca derrochando encanto en dirección a su hermana y ella. Se pone color púrpura como una colegiala que estudia en las monjas. Sonríe mucho, como si le hubieran estirado con invisibles hilos de marioneta las comisuras de los labios.
—¿Qué te pasa? —dice su hermana, que no está acostumbrada a verla sonreír así.
Sebastián, vestido con traje y abrigo negro, alto y guapo, hinca una rodilla en el suelo ante Luisa como si le fuera a pedir matrimonio. Ella se alarma y le coge del brazo. Pero lo retira como si le hubieran dado una descarga eléctrica. Mar se ríe con regocijo malicioso.
El ambiente de la tediosa tarde se erotiza.
Sebastián. Un movimiento elegante de manos. Le ata el cordón suelto del zapato marrón desgastado en la puntera derecha de Luisa. Su corazón deja de latir, luego late muy fuerte, como puños que golpean una puerta. Una excitación frenética palpita en su pecho. Aldabonazos delirantes chocan contra su esternón. Cuando Luisa vuelve a respirar, se siente aturdida y culpable. «No te hagas ilusiones. Sebas no quiere nada contigo. Solo está siendo amable. Tú no eres mujer para un hombre como él». La voz chirriante y dura de su madre. La voz que la enloquece y le hace sentirse como una mierda. «Eres fea y una inútil. Nadie te va a querer. ¿Por qué no te vistes mejor?». Al final su madre va a tener razón. Pero la voz rayada se contradice con un callado y delicado impulso de seducción que germina en su pecho como un brote tierno que busca la luz. Quiere gustar a Sebastián. Odia tener que admitirlo. Finge una calma helada. Pero los nervios le comen a dentelladas el estómago.
Su hermana la mira con una sonrisa malintencionada de oreja a oreja. «Para. ¿Me oyes? Para de una puta vez».
—¿No te has ido de vacaciones? —pregunta Sebastián aún de rodillas, la mira desde abajo como un humilde siervo de la gleba salido de un túnel del tiempo.
—Sí.
—¿A dónde?
—A Málaga.
—Me han dicho que allí siempre es verano.
—Te han informado bien.
—Bueno, yo me voy, que es la hora de cenar y las niñas tienen cole mañana. Y tienen deberes que hacer. Es una locura la cantidad de deberes que les ponen ahora a los niños. Ni que fueran ministros.
—Quédate.
Luisa mira el cielo color salmón mientras se muerde el labio inferior con un gesto infantil. Tranchas de nubes doradas. La espalda de piedra de la catedral. El anochecer fresco y prometedor.
Siente su alma en un puño. Pero una ligereza se cuela en sus huesos y le hace gozar de esa sencilla plaza, de los columpios con muelles con cara de elefantes y vacas amarillos y azules, de los niños jugando con sus cubos y palas y miles de animales de plástico en el arenero. Le atraviesa una corriente de alegría sin motivo. Se siente como si hubiera aprendido a respirar de nuevo.
—No, me voy. Te dejo en buena compañía.
—Había prometido recoger a mamá.
—Ya la recojo yo.
Luisa da las gracias a su hermana en silencio. Sebastián la mira con ojos chisporroteantes de vida.
—¿Te apetece una cena rápida? Nada complicado.
—Solo si primero te levantas del suelo.
—¿Cómo está tu madre?
—Con dos hijas y siempre sola o «me voy a tirar por el balcón, así os libráis de mí». Elige la variante que más te guste. Insoportable, como siempre.
Sebastián se ríe. A Luisa le da mucha satisfacción haberle arrancado una carcajada. Se relaja como si fuera una muñeca hinchable y alguien le hubiera quitado el tapón.
—¿Te gusta el Malafemma?
—Nunca he estado.
—Un día fui con Max. Conozco a una de las camareras y nos dará una buena mesa. Hacen unos gnocchi espectaculares.
Escuchar el nombre de Max remueve su mala conciencia. Un golpe de dolor en su tripa.
Se levanta del banco. Juntos se pierden por la umbría callejuela del fondo de la plaza.
Carla se enfrenta a su clase de nuevo. En la última fila está sentado Marco. Hace un esfuerzo por no mirar al chico. Mientras habla de El Rey Lear de Shakespeare, nota cómo la voz se le ahoga:
—Lear no entiende cómo la vida puede seguir sin su hija Cordelia porque tras su muerte el mundo se ha vaciado de significado. Por eso su monólogo se ha hecho clásico, porque expresa perfectamente el dolor cuando perdemos a un hijo.
Silencio indiferente y abúlico.
—¿Cuál es la clave del amor según Shakespeare? Demostrarlo sin expresarlo con palabras. Las bonitas palabras, los halagos delante de terceros se los lleva el viento, nos dice Shakespeare.
Cuando la clase termina, Carla le dice a Marco:
—¿Puedo hablar contigo?
Al chico se le nota muy incómodo. Como si ella le estuviera retorciendo el brazo.
—Sí.
—¿Viste a Miriam ese día?
—Escuche, ya se lo he dicho a la policía. Yo no la vi ese día.
La indiferencia hosca del adolescente enerva a Carla, la lleva a traspasar una frontera de frustración que está más allá del dolor vacío, la hartura irritada que suele sentir. No es ya dolor. Es una angustia agotada por vivir, una angustia que le impide levantarse cada día de la cama y atravesar mentalmente el pavimento de las horas vacías que le quedan por vivir. Es la horrible sensación de ser protagonista de una pesadilla que le puede pasar a los demás, pero nunca a una.
—Escucha, si le has hecho daño a mi niña, te mataré, Marco. Me da igual ir a la cárcel. ¿Te crees que tengo ya algo que perder?
Cuatro horas más tarde, Matías, el director del instituto, intercepta a Carla en el aparcamiento cuando ella está apuntando con su mando a la puerta de su Toyota Auris. Carla no quiere ir a casa. Solo quiere conducir. Solo quiere desaparecer. Solo quiere no pensar.
—¿Puedo hablar contigo un momento? —pregunta Matías.
Carla resopla. Se apodera de ella la irritación.
—No es nada malo.
—Sí, claro.
—La madre de un alumno, Marco Herráiz, se ha quejado de ti. Dice que hostigas a su hijo, que le amenazas y que le culpas de lo que le pasó a tu hija.
—Yo no hago eso, Matías.
—Escucha, Carla, sé que lo has pasado muy mal. Y lo estás pasando. Has recibido el peor palo que te puede dar la vida. Pero cógete la baja, no tienes que reincorporarte tan pronto.
—No puedo estar en casa. Me subo por las paredes. La casa se me cae encima.
—Muy bien. Lo entiendo. Pero necesitas descansar, Carla, has estado sometida a mucho estrés últimamente. El chico no…
—Ese chico trafica con drogas aquí en este instituto y metió a mi hija en las drogas, tú lo sabes y miras para otro lado.
—¿Tienes pruebas de lo que dices?
—¿Y tú harías algo, aunque yo te diese una prueba?
Ya se han estrenado los nuevos capítulos de la serie documental de «True Crime», «Crímenes» de Carles Porta. Dos de ellos tratan la fuga de Brito y Picatoste, un preso y su cómplice, un ex preso, amigos, quienes tuvieron en vilo a toda Cataluña, con disparos a mossos de esquadra (a uno lo dejan en una silla de ruedas) asesinato de una chico y violación de una chica. Brito y Picastote: un pacto diabólico
El inicio es escalofriante, más propio de la ficción que de un caso real: dos Mossos d’Esquadra custudian a un preso de Ponent en el hospital de Vilanau. De repente aparece un individuo, Picatoste, que los dispara liberando a su amigo. Con un coche robado huyen a los bosques de Cendanyola y se atrincheran allí poniendo en jaque a los cuerpos de seguridad del Estado.
Brito y Picatoste se han conocido y hecho amigos en la cárcel. Sobre Brito pesa una condena larga, 30 años, por robo con homicidio. Sin embargo Picatoste está libre, ex toxicómano, tiene SIDA, ya ha cumplido su condena por robo para pagarse su adicción a las drogas. Resulta incomprensible que se metiese en una movida semejante, sólo para sacar a su amigo de la cárcel.
La serie documental mantiene su identidad: poca reconstrucción, solo cuando es necesaria, plano fijo de presentador sobre los entrevistados que saben hablar bien y construyen el relato, ambiente minimalista, planos cenitales de dron, y archivos de la policía: cámaras en la calle, audio telefónicos, fotos y vídeos. Hay que recordar que son casos condenados y el colofón son siempre las imágenes reales del juicio a los acusados.
Tras la huida hacia adelante de Brito y Piactoste, se crea una alarma social. Dos hombres muy peligrosos están libres y mantienen en vilo a Mossos d’Esquadra. Además se da la circunstancia de que el cuerpo. recién creado se ve cuestionado porque esta fuga se une a otras fugas de presos, y los Mossos tienen un ratio más elevado que el resto de España.
Brito y Picatoste se emboscan en la montaña y ponen un jaque a la policía. La gran pregunta es: ¿Cómo un preso que ya está libre ayuda a otro preso a fugarse y se condena a sí mismo?
Mientras que Brito es un psicópata, Picatoste es una persona vulnerable, perdida en la vida, que se metió en las drogas y se arruinó la vida.
Picatoste está enamorado de Brito. En la cárcel, Brito le enseñó artes marciales, y según él, le sacó de la depresión y la soledad. Lo hace por su amigo.
«Crimenes» no amarillea y mantiene el rigor periodístico, un respeto por las víctimas y una capacidad para contar bien una historia de la crónica negra española, sin buscar el morbo y la cloaca a toda costa.
A veces a los episodios les sobran minutos, como en el caso de los tres capitulos de la huida de Brito y Picatoste. Hay una clara línea roja a la hora de escoger los contenidos para desarrollarlos audiovisualmente: son casos ya juzgados y condenados, no se escogen casos abiertos ni en investigación, no se especula con lo que pasó.
Brito y Picatoste, un pacto diabólico.
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A Miriam Sinaloa, una estudiante de 16 años que visita el yacimiento de Atapuerca, la asesinan dentro de la Sima de los Huesos. El asesinato más tenebroso de Atapuerca.
La inspectora Luisa Baeza dirige la investigación del asesinato de la adolescente mientras se enfrenta a una profunda crisis personal y se obsesiona con un caso en el que busca una redención.
Hay secretos que no puedes enterrar para siempre.
Capítulo 73
Carla se enfrenta a su clase de nuevo. En la última fila está sentado Marco. Hace un esfuerzo por no mirar al chico. Mientras habla de El Rey Lear de Shakespeare, nota cómo la voz se le ahoga:
—Lear no entiende cómo la vida puede seguir sin su hija Cordelia porque tras su muerte el mundo se ha vaciado de significado. Por eso su monólogo se ha hecho clásico, porque expresa perfectamente el dolor cuando perdemos a un hijo.
Silencio indiferente y abúlico.
—¿Cuál es la clave del amor según Shakespeare? Demostrarlo sin expresarlo con palabras. Las bonitas palabras, los halagos delante de terceros se los lleva el viento, nos dice Shakespeare.
Cuando la clase termina, Carla le dice a Marco:
—¿Puedo hablar contigo?
Al chico se le nota muy incómodo. Como si ella le estuviera retorciendo el brazo.
—Sí.
—¿Viste a Miriam ese día?
—Escuche, ya se lo he dicho a la policía. Yo no la vi ese día.
La indiferencia hosca del adolescente enerva a Carla, la lleva a traspasar una frontera de frustración que está más allá del dolor vacío, la hartura irritada que suele sentir. No es ya dolor. Es una angustia agotada por vivir, una angustia que le impide levantarse cada día de la cama y atravesar mentalmente el pavimento de las horas vacías que le quedan por vivir. Es la horrible sensación de ser protagonista de una pesadilla que le puede pasar a los demás, pero nunca a una.
—Escucha, si le has hecho daño a mi niña, te mataré, Marco. Me da igual ir a la cárcel. ¿Te crees que tengo ya algo que perder?
Cuatro horas más tarde, Matías, el director del instituto, intercepta a Carla en el aparcamiento cuando ella está apuntando con su mando a la puerta de su Toyota Auris. Carla no quiere ir a casa. Solo quiere conducir. Solo quiere desaparecer. Solo quiere no pensar.
—¿Puedo hablar contigo un momento? —pregunta Matías.
Carla resopla. Se apodera de ella la irritación.
—No es nada malo.
—Sí, claro.
—La madre de un alumno, Marco Herráiz, se ha quejado de ti. Dice que hostigas a su hijo, que le amenazas y que le culpas de lo que le pasó a tu hija.
—Yo no hago eso, Matías.
—Escucha, Carla, sé que lo has pasado muy mal. Y lo estás pasando. Has recibido el peor palo que te puede dar la vida. Pero cógete la baja, no tienes que reincorporarte tan pronto.
—No puedo estar en casa. Me subo por las paredes. La casa se me cae encima.
—Muy bien. Lo entiendo. Pero necesitas descansar, Carla, has estado sometida a mucho estrés últimamente. El chico no…
—Ese chico trafica con drogas aquí en este instituto y metió a mi hija en las drogas, tú lo sabes y miras para otro lado.
—¿Tienes pruebas de lo que dices?
—¿Y tú harías algo, aunque yo te diese una prueba?
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A Miriam Sinaloa, una estudiante de 16 años que visita el yacimiento de Atapuerca, la asesinan dentro de la Sima de los Huesos.
La inspectora Luisa Baeza dirige la investigación del asesinato de la adolescente mientras se enfrenta a una profunda crisis personal y se obsesiona con un caso en el que busca una redención. Hay secretos que no puedes enterrar para siempre
Capítulo 72
La comisaría era un lugar deprimente. Grandes ventanales que daban a un cielo lechoso, paredes de cristal con aire minimalista y frío, suelos marrones salpicados de grandes manchas oscuras, mesas con quemaduras de cigarrillos y restos de grasa de los agentes que comen su comida en sus mesas, lavabos siempre atascados porque la gente lava allí sus táperes con la comida que traen de casa. Fuera calles grises y desconsoladas, tráfico cuya vibración ronronea en las estancias grandes del edificio.
Y luego carteles, carteles por todos lados. En las puertas batientes granates ponía: «Empujar la barra para abrir la puerta». Sobre el microondas pequeño color blanco que los agentes compartían en la sala común había otro cartel pegado con los bordes mugrientos alabeados y rizados hacia dentro:
Los aparatos —nevera, cafetera, microondas— han sido costeados entre varios compañer@s. No los pone el Gobierno a tu disposición de gratis. A pesar de que somos policías, no nos vamos a poner en plan policía para comprobar que quien lo usa lo ha pagado o no. Pero sí te vamos a pedir que, si manchas, limpies como norma.
Luisa va a coger su botella de agua de la neverita pequeña y blanca que se encuentra en la zona común. Lee el cartel que alguien ha pegado en la puerta:
Por favor, mantén limpia la nevera. Somos muchos los y las que la utilizamos. Si no la dejas mejor, por lo menos déjala igual. Y, por cierto, no te olvides de que los alimentos, pasado un tiempo, se estropean.
Lo mejor era en el baño, donde había carteles más agresivos:
Si meas, no mees en la tapa, guarra.
Y la escobilla está para algo. Utilízala.
Por favor, no dejéis hechos una guarrería los baños. Pensad en las que vienen detrás.
Los carteles de los baños los había puesto Comisiones Obreras, el sindicato mayoritario de las limpiadoras que limpiaban la comisaría.
Son las cinco de la mañana. Luisa lleva cuarenta y ocho horas sin dormir. Ahora cena comida china con Aduriz, que hoy tampoco se ha ido a dormir a casa. Ángela no se queja. Aduriz se promete a sí mismo que compensará a su mujer cuando todo acabe.
Cabecean de sueño y agotamiento mientras comen de los envases de plástico pollo al limón, cerdo agridulce, verduras al wok y fideos de arroz con gambas. Aduriz no prueba la carne. Por esa razón se ha pedido solo para él una sopa agripicante.
—¿Y por qué le rompió las piernas y los brazos post mortem a la víctima? —pregunta Luisa.
—Como venganza.
—Pero la víctima ya está muerta. Ya se ha vengado si es una venganza.
—Una venganza moral, no real —dice Aduriz mientras coge una cuchara del cajón de la encimera y se toma su sopa.
—Ya, pero supone un riesgo, mayor posibilidad de dejar muestras de ADN, más tiempo dentro de la sima. ¿Por qué lo ha hecho? —pregunta Luisa comiendo, con los palillos, el pollo al limón.
—Por alardear. Lo hago porque puedo hacerlo.
—No. Significa algo —dice la inspectora Baeza. Bebe un trago de su tercio de Ámbar.
—¿Qué? —Aduriz mastica la verdura, que aún está caliente y sabrosa.
—No lo sé.
—Le rompió los brazos y las piernas a la víctima porque no quería que se moviera —dice Aduriz. Después bebe un trago de su botella de cerveza.
—Pero ella ya estaba muerta.
—Era una venganza simbólica.
El tráfico de primeras horas de la mañana vibra fuera, en la calle oscura. El viento azota las ventanas.
Luisa y Aduriz están hasta el amanecer leyendo los informes, atando cabos, revisando las fotografías de la escena del crimen, escribiendo notas y buscando contradicciones en las declaraciones de los testigos, contrastando hechos, cotejando hipótesis, ansiando alguna pista que los lleve a algún sospechoso. Pero no encuentran nada. La frustración se apodera de ambos. El agotamiento, la falta de sueño, la presión, el desánimo se ceban con la inspectora Baeza y el subinspector Aduriz.
De repente, suena el móvil de Luis. Es Jesús Sinaloa.
—Buenos días. No, no se preocupe. Comprendo. No, no me lo ha dicho. Gracias, señor Sinaloa, por la información. Nos es muy útil.
Cuando cuelga, Luisa le dice a Aduriz:
—Andrea y Lara entraron en la sima con cámaras GoPro cuando encontraron el cuerpo.
—¿Y por qué no nos han dicho nada?
Si te ha gustado el capítulo, compártelo con alguien que creas que lo disfrutará. Te estoy muy agradecida. Me ayudas mucho.
A Miriam Sinaloa, una estudiante de 16 años que visita el yacimiento de Atapuerca, la asesinan dentro de la Sima de los Huesos. El caso más impactante de Atapuerca.
La inspectora Luisa Baeza dirige la investigación del asesinato de la adolescente mientras se enfrenta a una profunda crisis personal y se obsesiona con un caso en el que busca una redención.
Hay secretos que no puedes enterrar para siempre.
Capítulo 71
Jesús Sinaloa y Rafael Espejo llegan pronto a la comida en el asador Aranda, con Fernando Espinosa de los Monteros, el magnate de los frutos secos. El empresario burgalés tiene franquicias de venta de frutos secos, pastelería y panadería industrial y chucherías por toda Castilla y León. Ahora Espinosa ha invertido también en plantaciones de aguacates en Málaga, que suministran el 95 % del aguacate a Mercadona para hacer su famoso guacamole. Fernando se ha hecho de oro. También ha puesto dinero en el negocio de los cruceros llenos de turistas alemanes y franceses que llegan cada verano a Málaga, con el deseo de recalar en un puesto seguro donde haga mucho sol y se beba alcohol a bajo precio, lejos de los atentados yihadistas que asolan la costa del norte de África. Espinosa de los Monteros está podrido de dinero. Por esa única razón, Jesús y Rafael han quedado hoy con él para comer.
Los dos amigos se acodan en la barra y se toman dos Ribera del Duero mientras esperan a Espinosa de los Monteros, el caballero blanco que los va a rescatar de la ruina. Fuera hay tráfico, árboles verdes, calor monótono. Dentro una sombra fresca alivia el bochorno. La embriaguez del vino los consuela.
Paredes forradas de paneles de madera, escudos y heráldicas castellanas, caballeros con armaduras metálicas bruñidas que resplandecen con un aura inquietante a las dos de la tarde, cuadros de cacerías y naturalezas muertas. Jesús se siente desfallecer. Está deprimido por la muerte de Miriam. Su dolor es el eco del dolor de Carla. Pero hay que salvar Atapuerca. Sin el dinero de la Junta están ahogados, ni siquiera pueden acabar esta campaña, están endeudados hasta las cejas. La Fundación Atapuerca no puede seguir financiándolos. No pueden pagar nada: ni la comida, ni el alojamiento en el Gil de Siloé, ni el transporte, ni la luz de los laboratorios, ni al guardia de seguridad nocturno que custodia Atapuerca.
Han reducido el tamaño de los equipos que trabajan en las excavaciones. Han recortado aquí y allá. Pero el dinero no llega. Esta campaña está condenada. Pero la del próximo año también está en peligro como sigan con esa deriva de desnorte económico absoluto. Los proyectos de investigación del Plan Nacional terminan este año. Todavía no se han hecho públicos los presupuestos del año que viene, pero Sinaloa tiene la impresión de que les va a tocar muy poco. La suerte se les ha acabado. El destino se ha vuelto en contra. Toca bajada en la montaña rusa profesional.
La angustia repta por la garganta de Jesús, que da vueltas frente a la barra ante la cara preocupada de su amigo. Siente un picor y un mareo que le hacen naufragar en la ansiedad.
—Lleva tú la iniciativa, Rafael. Yo me quedo en un segundo plano —dice.
—Descuida.
—Estoy sin fuerzas.
—No te preocupes. Todo saldrá bien.
—Sí. Todo saldrá bien —dice Jesús con un tono tan melancólico que a Rafael le cala la piel como si lloviese dentro del restaurante. De repente, Rafa se pone triste. Este va a ser su último verano en Atapuerca. Se lo ha prometido a su mujer.
Espinosa de los Monteros entra en la estancia de la barra con la cabeza erguida, vestido como si fuera a cazar perdices, con una sonrisa jovial e insultante que Jesús odia al instante. Aunque Espinosa de los Monteros está en buena forma, su cara de osito eterno delata que es un exgordo.
—Hombre, me alegro de verte. ¿Cómo estás? —pregunta Jesús, rindiéndole pleitesía. Al fin y al cabo, le va a sacar dinero.
—Nunca he estado mejor. ¿Y tú?
La pregunta es tan poco delicada después de la tragedia que ha acontecido en la familia de Jesús que este se sobresalta. No obstante, finge que no pasa nada.
—Bien —miente.
—Ya veo que me habéis cogido la delantera. —Señala Espinosa hacia sus copas grandes mediadas de vino.
—Sí. ¡Ja, ja, ja!
—No os lo bebáis todo. Dejadme algo, cabrones.
«Pues sé educado y no llegues tarde», piensa Jesús. Pero se calla. Tiene que controlarse. Últimamente está desquiciado.
Jesús, Rafael y Espinosa de los Monteros se sientan en una mesa que tienen reservada enfrente de una armadura plateada y bruñida que está apoyada en la pared blanca.
Para beber piden tres botellas de Pesquera, para comer buey cortado en tiras y hecho a la piedra, patatas asadas y ensalada. De postre tarta de chocolate con frambuesas, café y whisky de malta.
—¿Qué habéis conseguido este año? —pregunta a bocajarro Espinosa de los Monteros.
—Hemos conseguido mucho, encontrar ADN humano de hace 500 000 años. Podemos estudiar genomas completos de fósiles de homínidos de hace medio millón de años —contesta Rafael.
—Quiero un cráneo de neandertal.
—Los cráneos no salen enteros y lustrosos de la tierra como pueda creerse, hay miles de diminutos fragmentos que luego hay que reconstruir como un puzle.
Jesús le da una patada a Rafael bajo la mesa. Este mantiene su rostro hierático, indescifrable como el de una esfinge.
—Le conseguiremos un cráneo de neandertal —dice Jesús.
—¿Puede asegurarlo?
—Por supuesto.
—¿Por escrito?
Rafael oculta su sorpresa y mira fijo a Jesús. ¿Hasta dónde está dispuesto a llegar para engañar a ese gañán?
—Claro —dice Jesús Sinaloa mientras bebe de su copa de vino.
—Quiero hacerme la foto con el cráneo en mis manos delante de los periodistas. Igual que con Miguelón.
—Hecho.
—Será usted un Medici de la paleontología —interviene Rafael, que recuerda su promesa a Jesús de no quedarse callado y llevar la iniciativa.
—¿Quién es ese? —pregunta Espinosa de los Monteros.
—Alguien que hizo cosas importantes.
«Qué mamón, nuevo rico, qué idiota integral». A medida que le hace más la pelota, más lo desprecia y más se odia a sí mismo Jesús Sinaloa.
—Pero en todo caso no voy a poner dinero para esta campaña —dice Espinosa de los Monteros mientras corta su trancha de buey y se lleva el bocado a la boca y lo mastica. La grasa reluce en su débil barbilla.
—¿Por qué?
—La chica muerta. No quiero que mi nombre se asocie a un asesinato. No soy insensible.
—Eso va a pasar —dice Rafael.
—Hay que dejar que las heridas cicatricen.
—En la que viene tampoco —dice Espinosa de los Monteros.
—La Junta nos ha cortado la financiación. No podremos excavar el año que viene sin su ayuda.
—Normal. En economía de guerra como en la que estamos no se pueden desperdiciar los pocos euros que tenemos en hobbies de niños ricos.
Jesús se tragó su orgullo. Sentía como si una punta de diamante le arañase el corazón. Su ánimo se derrumbó. Miró a Rafael y se dio cuenta de que se mordía la lengua. Él ya no tenía fuerzas para decirle las cuatro verdades del barquero a Espinosa de los Monteros.
—Hay que dedicar el dinero a cosas que importan de verdad.
—¿Por ejemplo? —preguntó Jesús por puro masoquismo.
—Hospitales, colegios.
—Por supuesto.
Rafael sirvió más vino para todos. Jesús sabía que el alcohol no estaba de moda y siempre había abominado de las borracheras de Max, pero tras escuchar a Espinosa de los Monteros, decidió darse a la bebida. Se bebió su copa de Pesquera de un trago y se sirvió más. Le temblaban las manos. Las escondió debajo de la mesa.
—Si un yacimiento arqueológico se abandona, es pasto de los saqueadores. Y más si es un yacimiento como Atapuerca —explica Rafael.
—Es una lástima. Pero sobreviviréis. Si esos huesos han esperado medio millón de años para ser descubiertos, pueden esperar otro ratito.
—Podemos esperar —dice Rafael.
—¿Cuál sería su aportación tan generosa? —pregunta Jesús haciendo todo lo posible por disimular su angustia.
—Cien mil euros. Pero solo para conseguir mi cráneo de neandertal. Los demás huesos pueden seguir enterrados unos cuantos años más, que no va a pasar nada.
Jesús Sinaloa lo mira, estupefacto, mientras hace un esfuerzo ímprobo para ocultar su desdén por él. Qué gilipollas. Pero les va a dar el dinero. Eso es lo que importa.
—Por cierto, Jesús, tú también podrías invertir el dinero que ganas con tus libros.
Jesús emite una risa tétrica. Rafael tercia:
—Jesús ya nos ha invitado a esta comida, Fernando. ¿Te parece poco?
—No, hombre, no.
Cuando sale del asador Aranda de Duero, Jesús Sinaloa se esfuerza por mantener la dignidad y andar erguido. No quiere que se note que está borracho. Se despide deprisa de Rafael y Espinosa de los Monteros. Se pierde entre las sombras, incapaz de aguantar ni un segundo más la estulticia, incapaz de soportar ni un segundo más la claustrofóbica compañía de ese nuevo rico descerebrado.
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A Miriam Sinaloa, una estudiante de 16 años que visita el yacimiento de Atapuerca, la asesinan dentro de la Sima de los Huesos. El misterio más fascinante de Atapuerca
La inspectora Luisa Baeza dirige la investigación del asesinato de la adolescente mientras se enfrenta a una profunda crisis personal y se obsesiona con un caso en el que busca una redención.
Hay secretos que no puedes enterrar para siempre.
Capítulo 70
Luisa volvió a su hotel desanimada y deprimida. Había tenido un día horrible. Su pena la cobijó mientras volvía a casa. Deambuló por Burgos sin rumbo fijo, reacia a meterse entre cuatro paredes. Mientras andaba contempló, alelada, las terrazas llenas de gente que reía y charlaba, gente de la que se sentía amputada, desconectada, como si ella no perteneciese a la especie humana.
La ciudad resplandecía en un océano de oscuridad, calles mojadas, la catedral iluminada. Cruzó el puente de Santa María. Miró el río Arlanzón. Gritó. Dio puñetazos en el pretil para desahogar su rabia. Se hizo una herida en los nudillos, que le sangraron sobre el empedrado. El agua verde remolineó y bramó entre turbulencias coronadas de espuma.
La angustia la ahogó. Una desesperanza cruel le pinzó el corazón con su mano de hielo. Tenía ganas de llorar. No servía de nada. Todo su trabajo no servía de nada. Era como darse cabezazos contra un muro. Iba a dejar el caso. Iba a renunciar. Si no cambiaban a Jiménez, ella se largaba de allí. Pediría el traslado de Homicidios, que la pusieran a patrullar las calles. Estaba tan agotada, no tenía fuerzas ni para andar. Cada paso que daba era un calvario.
Luisa se sentó en un banco y se puso a llorar como una niña. Las lágrimas arrasaron su cara.
Tres días después, en la unidad, detrás de la inspectora Baeza se desplegaba un gran mapa de la sierra de Atapuerca. Al norte culebreaba el río Vena. A la izquierda el pueblo de Villafría. Más al sur emergía el río Pico, que lindaba con el Camino Francés de Santiago de Compostela. En línea descendente se encontraban los pueblos mínimos de Orbaneja de Riopico, Quintanilla de Riopico y Cardeñuela de Riopico. En dirección a la carretera que conducía a Burgos estaban Valhondo, Los Corrales y Cruz de Canto. Al otro lado, Ibeas de Juarros, Castrillo y San Millán, con sus vegas regadas por el río Arlanzón. Más al este destacaba el pueblo de Arlanzón. En dirección norte aparecía Zalduendo. Al otro lado de la carretera a Logroño se atisbaba San Juan de Ortega, Santovenia de Oca y Ages. Al oeste Puente de Canto, La Matanza y La Trinchera. Por último, al noreste aparecía el pueblo de Atapuerca, el Dolmen junto al antiguo camino de la lana que iba de Ibeas de Juarros a Fresno de Rodilla. Pegadas a la pared también había fotos del cadáver de Miriam Sinaloa, imágenes de la salida de la Sima de los Huesos por Cueva del Silo, por donde se había escapado el asesino, un mapa subterráneo de Atapuerca con los capilares intrincados de sus cuevas entrelazadas, fotos de Miriam con cara angelical, más fotos de los moldes de las huellas que el asesino había dejado al huir por Cueva del Silo. Por último, la imagen ampliada de la mordedura en el pecho derecho de Miriam, dos elipsis construidas con marcas color púrpura.
Sanchís, Roberto, Bonilla, Aduriz miraban sus móviles sentados en sillas desperdigadas, de espaldas al ventanal. Frente a ellos, de pie, estaba la inspectora Baeza.
—Por lo visto, tenemos a un genio en la unidad.
—Por fin me han descubierto. Gracias —dijo Sanchís con una sonrisa triunfal.
—Y no nos hemos dado cuenta. Nicolás Echániz. ¿Quién es?
—Ese tío —respondió Bonilla señalando con el dedo índice a un chico obeso, con la cabeza gacha y vestido de negro que miraba su portátil como si quisiera mimetizarse con la pantalla. Luisa jamás se había fijado en él.
—¡Pero si yo creía que era el repartidor de Glovo! —gritó Sanchís.
Un corro de risas y carcajadas estalló alrededor de Sanchís, que se infló como si acabara de ganar Operación Triunfo.
—¿A qué esperas? Llama a nuestro crack informático.
Sanchís se demoró unos segundos en obedecer la orden de la inspectora Baeza. Le jodía que una mujer le mandara. La miró con una sonrisa burlona antes de levantarse como si se encontrase en el instituto ante una maestra tocahuevos y no en la Unidad de Homicidios de la Policía Judicial de Burgos. Se arrastró lentamente hasta donde estaba sentado Nico. Le saludó y se dobló sobre él mientras señalaba sacando la barbilla hacia delante en dirección al grupo. El chico se encogió, asustado. Abrió mucho los ojos, invadido por un lánguido pánico.
—Pasa, no nos comemos a nadie —dijo Luisa.
Nico avanzó como un Jabba el Hutt enorme vestido de negro para disimular su gordura, zapatillas Vans vencidas en los laterales por soportar su peso, camiseta XXL de Los Ramones, barba rubia de tres días, mechones de pelo rubio ceniza revueltos y sudorosos, cara cubierta de granos, ojos incoloros que miraban al suelo y evitaban fijar la mirada en Luisa, que lo escrutó pegada contra la pared. Se parecía a Guillermo del Toro con treinta años menos. ¿Cómo habría marcado su obesidad su vida amorosa?, ¿cuántas bromas crueles había tenido que soportar durante el colegio y el instituto? El chico parecía tan tímido como un cervatillo. La inspectora Baeza sintió una oleada de compasión por su becario informático. Nunca lo había mirado ni una sola vez hasta ese momento. Si le decía que era virgen, se lo creía.
—Es el puto amo. Ha hecho un master y se ha inventado un software que…
—Deja hablar al chico, que pareces su manager, coño.
—Siéntate.
—Este necesita un sofá, no una silla —bisbiseó Sanchís.
Luisa le fulminó con la mirada. A Nico la sangre se le agolpó en la cara. Se puso rojo como un ladrillo. La inspectora sintió un arrebato de extraña ternura por él, pero lo ocultó con habilidad. Si los demás sospechaban que ella le hacía su favorito, lo masacrarían. Todos menos Aduriz. Un espasmo en el corazón. «Ni hablar. Nada de enamorarte de Aduriz. Estás en medio de una investigación de asesinato que va cuesta abajo y sin frenos. No tienes ni tiempo ni energía —dijo su mente—. Además, está casado y su mujer embarazada de ocho meses. Desde luego, tienes un ojo clínico para los hombres» —añadió.
—¿Eres especialista en odontología forense?
—Algo s dejo Nico mientras se encogías-añadiuina y comprando una botella de White Label. oneses a los que una gué —dijo Nico encogiéndose de hombros con timidez. La gente solía apartar la vista cuando le veía. Ahora seis pares de ojos muy abiertos lo miraban como si acabaran de descubrir América.
—Mejor que el truño de Jiménez.
—Ya vale.
—A ver, Nico aporta un rayo de luz a esta panda de ignorantes indocumentados.
—Bueno, el acto de morder… —dijo mientras sacaba un molde dental del bolsillo derecho de sus pantalones negros.
Risas sofocadas.
—Con esa cosa en el bolsillo, muerde a las tías cuando liga con ellas.
—Tronco.
—¡Callaos ya! —dijo Luisa con voz seca.
Silencio tenso. Nico transpiró vergüenza e infelicidad.
—Sigue, por favor.
—El acto de morder es un acto dinámico. —Con la mano derecha, Nico abrió una dentadura impresa en 3D e hizo castañetear sus dientes. El molde dental emitió un chirrido macabro que engulló la escasa serenidad que le quedaba a Luisa—. En el que intervienen la mandíbula y la reacción de la persona a la que se muerde. También alteran la mordida la elasticidad de la piel y el sitio del cuerpo que se muerde.
—Al grano, Ramones.
Risitas de burla, resoplidos sofocados, silbidos, murmullos, bisbiseos, cuchicheos burlones.
—Y menos BigMacs —añadió Sanchís.
Luisa apretó los puños e intentó controlarse. Se sintió indignada.
—Intervienen el maxilar superior…
—Silencio. Al que vuelva a interrumpir le pongo un parte —dijo Luisa frunciendo los labios mientras meneaba la cabeza, indignada.
La realidad de la Unidad de Homicidios estaba lejos de esas escenas protagonizadas por policías pulcros y profesionales, con un cociente intelectual de 140, que trabajaban en equipo analizando pruebas forenses en perfecta armonía propias de la serie CSI. En su equipo abundaban los jetas salidos de una película de los Albóndigas que habían sido promocionados en la unidad por criterios no profesionales. Luisa a veces se sentía como la señorita Rottenmeier. A sus espaldas la llamaban «la sargento de plomo», una imagen de sí misma que la frustraba, aunque fingía encajarla con buen humor. Siempre esperamos de los demás una mirada más benevolente que la que normalmente obtenemos. Luisa desconfiaba de la gente que la criticaba, pero más aún de la que la apoyaba.
—Se necesita un reconocimiento automático de las marcas dentales en las fotografías de las marcas en la piel. He creado una tecnología tridimensional para usarla en el análisis de las mordeduras humanas.
—Pero, bueno, tantas noches aquí en vela…
—Creíamos que te estabas haciendo pajas —dijo Sanchís con una mueca taimada.
—Fuera.
—Era una broma.
—Fuera de mi equipo ya. Expulsado. Fuera. Te olvidas de que han asesinado a una chica de dieciséis años con toda la vida por delante —la ira hizo temblar su voz—. No quiero volverte a ver.
—Era una broma.
—Estoy harta de tus bromas, Sanchís. Esto no es el instituto.
Sanchís se levantó con cara pavorosa, resopló y se arrastró hacia la puerta, desencajado por la humillación.
—Nazi sin vida.
—¿Qué has dicho?
Los hombres se aliaban entre sí. Los hombres estaban acostumbrados a ser cómplices frente a las mujeres. Llevaban en los genes ser jefes y mandar. Las bromas, los chascarrillos, los chistes machistas iban contra ella, que estaba sola, aunque fuera la jefa. Las alianzas masculinas eran estables y fuertes en el mundo patriarcal en el que vivía. Pero no le importaba porque a Luisa le daba igual no caer bien.
—¿Sabes qué te falta, Sanchís?
—¿Qué?
—Unas gafas de espejo. Así tu imagen de poli chulo de mierda está completa.
La inspectora Baeza luchó por calmarse. Apretó muy fuerte los puños.
—Perdona, Nico, sigue.
Todos se callaron. Aduriz suspiró y dijo:
—Luisa tiene razón. Una chica ha muerto. Pensemos en la familia.
—Eso es Bites. Un software que he creado y quiere lograr una huella dental que conserve lo que la hace única. También he mejorado el registro de módulos dentales.
—¿Cuál era el problema?
—El problema es lo que pasó con el informe de Jiménez con el sospechoso Max Rey. El análisis subjetivo de la comparación de los patrones de mordida. Rafael Espejo y yo creemos que se puede afinar mucho más gracias a la tecnología.
—¿Cómo nos puede ayudar Bites?
—Calculando los parámetros que permiten identificar a un individuo. Distancia intercanina, rotación, excentricidad —explicó Nico mientras encendía su portátil y conectaba un disco externo en uno de los puertos USB. Manejó el ratón y le dio al icono de un molde dental azul fosforescente que titilaba en la oscuridad cósmica de su escritorio. El programa se abrió como la cueva de Alibaba prometiendo emociones fuertes—. Y represento los bordes incisales de los modelos dentales como un grupo de coeficientes geométricos. Así el análisis de las marcas por mordeduras se puede medir, cuantificar.
—Bingo.
—¿Cómo funciona?
Nico movió el ratón y emergieron elipses, números, operaciones matemáticas al clicar en las funciones de un menú que era un galimatías para la inspectora Baeza.
—Bites aproxima cada marca dental a una elipse y el arco dental a una semicircunferencia.
—Odio mi trabajo, llévame a Silicon Valley contigo.
La inspectora Baeza se dio cuenta de que Nico estaba disfrutando de sus quince minutos de gloria. Experimentó una extraña satisfacción al ver que el chico era el centro de atención por primera vez desde que pisó el suelo de linóleo de la unidad.
De repente, una sensación de zozobra apretó el estómago de Luisa. A medida que la alegría de su equipo crecía, ella se sentía más angustiada.
—El asesino tiene un rasgo positivo, tiene un diente con un rasgo individualizador, le falta este premolar. Lo cual es una suerte —dijo Nico con voz excitada.
Nico se volvió a una audiencia boquiabierta que le aplaudió en un arranque de euforia espontánea. Le ardió la cara. Le hirvió la sangre.
Aduriz se acercó a una neverita blanca, el sanctasanctórum de la planta principal donde trabajaba la Unidad de Homicidios. Luisa lo acompañó.
—¿Qué pasa?
—¿Tienes un minuto?
—Claro.
.
Aduriz se puso de pie junto al ventanal por donde se filtraba el zumbido amortiguado del tráfico, por donde se colaba el resplandor amarillo apagado de las farolas. El viento aulló e hizo temblar los cristales. Su traje relució como las hojas de los árboles al atardecer. Aduriz se agachó y abrió la nevera. Táperes con restos de comida, naranjas, manzanas pochas, yogures tropicales desnatados, botellas de leche desnatada medio vacías, tetrabricks de leche de soja, batidos de chocolate. Luisa Baeza se agachó a su lado.
—¿Nos podemos fiar de él? —preguntó a Aduriz con voz nerviosa.
—¿Qué alternativa tenemos? —dijo él con serenidad mientras abría el congelador. Un aliento de hielo les dio en la cara. Una botella de champán reposaba sobre el caótico lecho de hielo del interior.
—Ninguna.
—¿Por qué no te fías?
—Es un becario.
—¿De qué tienes miedo?
—De volver a cagarla.
—Miriam es más importante que nuestro ego.
Aduriz sacó la botella de Moët & Chandon del congelador. El broche color rojo, la cubertura dorada, restos de hielo apelmazados sobre su elegante superficie verde oscura. Se puso de pie. Luisa se sintió ridícula al seguir acuclillada. Un océano de malestar batió contra su pecho.
Aduriz se acercó al grupo arracimado alrededor del portátil de Nico como si fuera un tótem mágico. Luisa lo miró con pupilas impotentes frente a la nevera todavía abierta.
—¿Qué celebramos? —preguntó la voz ronca de camionero de Bonilla.
—Una nueva era libre de enchufados —dijo Aduriz con entusiasmo, nimbado de un aura luminosa que Luisa Baeza envidió.
—Por una nueva era —dijo Aduriz.
Gritos y berreos empapados de excitación efervescente. Aduriz agitó la botella como hacían los futbolistas en el vestuario para celebrar la victoria de la Liga. Un chorro de champán brotó y ascendió al techo mojándolos a todos.
Nico los miró con ojos desorbitados. El corazón brincó en su pecho. Sintió la cabeza a punto de estallar. ¿Todo eso era por él?
—¡Por el becario! —bramó Aduriz levantando la botella de Moët & Chandon en un gesto triunfal que desató la complicidad incondicional del grupo.
Luisa lo contempló. Aduriz poseía algo que ella no tendría ni aunque se reencarnara un millón de veces. Carisma. La capacidad de hacer sentir bien a la gente. La facultad de que lo difícil fuera fácil. Todo el mundo quería estar a su lado.
Nico sonrió, abrumado por el súbito reconocimiento. Recibió con cortesía y prudencia el tributo de sus compañeros, quienes lo abrazaron y levantaron dos palmos del suelo.
—Muerde, muerde, muerde —canturreó Bonilla, que ya venía borracho de fábrica.
El becario se balanceó sobre sus Vans aturdido por una alegría burbujeante.
Si te ha gustado el capítulo, compártelo con alguien que creas que lo disfrutará. Te estoy muy agradecida. Me ayudas mucho.
A Miriam Sinaloa, una estudiante de 16 años que visita el yacimiento de Atapuerca, la asesinan dentro de la Sima de los Huesos. El misterio más escalofriante de Atapuerca.
La inspectora Luisa Baeza dirige la investigación del asesinato de la adolescente mientras se enfrenta a una profunda crisis personal y se obsesiona con un caso en el que busca una redención. Hay secretos que no puedes enterrar para siempre.
Capítulo 69
4 de junio de 2019. Once días antes del asesinato. Sierra de Atapuerca
Me fijé en Helena. Estaba apagada, rodeada de tanto entusiasmo. Su secreto le pesaba como un ancla al cuello.
—Espera. Bajemos a la bodega a por más vino.
—¿No te importa, Andrea? —preguntó Manu, dubitativo.
—Qué me va a importar. Max lo ha dejado ahí para nosotros.
Pensé que Andrea era generosa. Max lo había dejado para ella, que era su hija, no para nosotros.
Cuando Andrea y yo nos acostamos, estaba cansadísima. No tenía ganas de hacer nada, solo dormir. Había sido un día muy largo. Pero me estremecí de emoción cuando nos besamos. Hicimos el amor como si fuera la última vez, conscientes de cada gesto, de cada caricia, en nuestra velada intimidad, con la casa en silencio a nuestro alrededor.
Cuando terminamos de tocarnos, tumbadas la una al lado de la otra en la cama, sin saber de quién era la voz —no parecía la mía porque yo era reacia a reconocer la verdad en voz alta, solía fingir que no me importaban las cosas, que todo me lo echaba a la espalda—, dije:
—Estaba celosa.
Andrea se volvió hacia mí y me miró, sorprendida.
—¿De quién?
—De Ana.
Ese nombre me dolió.
Una estaca clavada en el corazón. Sangre helada. Golpes fuertes sobre mi pecho.
—Oh, Ana —dijo Andrea con tristeza.
Ana, esa intrusa, ese fantasma inasible y evanescente que se interponía entre Andrea y yo, esa tercera persona de nuestro triángulo amoroso.
Anoche soñé que volvía a Manderley.
De pronto, me sentí como si viviera dentro de la novela Rebeca de Daphne Du Maurier. Ana era Rebeca. Andrea era el señor De Winter. Y yo era la tonta e ingenua señora De Winter, recién casada y tan enamorada de Maximiliam de Winter. ¿Y quién sería la siniestra señora Danvers? Paz Fernández, la segunda de abordo en la Gran Dolina, por supuesto. Ella me había intoxicado diciéndome que Andrea seguía enamorada de Ana.
En un solo instante, Andrea se enfrió, se alejó de mí. Noté esa distancia entre nosotras, como si nos separara una placa de hielo, como si ella volviera al pasado con Ana, a quien seguía amando. Los celos me fundieron a negro por dentro. Me puse enferma. No pude soportar estar tumbada ni un segundo más al lado de Andrea en esa cama mientras ella pensaba en otra mujer.
—Ana.
Cómo odié oír ese nombre en boca de Andrea.
De repente, me di cuenta de que a ella le resultaba tedioso mentir, contar la historia oficial. Me miró. Sus ojos temblaron. Lo que dijo a continuación no me lo esperaba en absoluto. Sus palabras fueron una bofetada.
—No lloraba porque la echara de menos. Sino por culpa. Yo ya no la quería.
—¿Por culpa? Tú no tuviste nada que ver con el accidente.
No la quería. ¿Había dicho eso? «Yo ya no la quería».
—¿Eso crees? Oh, Lara, eres una ingenua. Pero no, te equivocas. Quien te haya informado te ha informado mal.
«Ha sido Paz. Pero eso no te lo voy a decir. ¿O sí?, ¿qué harías si lo supieras? Las cosas que Paz me ha contado, el sufrimiento que me ha causado».
—Andrea…
—No fue un accidente. Fue-fue un suicidio. Ana se mató a propósito. Por supuesto que sabía a lo que se arriesgaba al excavar más de una hora dentro de la Sima de los Huesos sola. Ni siquiera se llevó la lámpara de carburo abajo. ¿Te lo puedes creer? Era una experta paleontóloga.
Yo no sabía de qué me estaba hablando. La miré atónita.
—La gente es muy mezquina y echa la culpa a Max. Él dirigía la tesis a Ana. Pero él no tuvo nada que ver. Yo… Ana y yo discutimos, le dije cosas horribles, oh, no, ahora me arrepiento muchísimo. Ojalá no le hubiera dicho esas cosas. Pero estaba tan enfadada con ella.
Andrea me clavó su mirada con expresión de dolor. Las cuencas de los ojos se le habían hundido, habían hecho de su cara una máscara mortuoria. Me recorrió un escalofrío. En un impulso, le dije:
—Déjalo. No me lo cuentes. Estás cansada. Yo también estoy cansada. Mañana será otro día.
—¿Me odias?
—Andrea, eso es imposible. Te quiero. Aunque a veces me asustas.
Se hizo un silencio.
—Yo también pensé en suicidarme. Nunca se lo he contado a nadie.
—¿Por qué?
—Por la culpa. Es horrible vivir con culpa.
Sollozó en silencio. Su dolor me alcanzó y me contagió.
—Oh, Andrea. Ya ha pasado. Lo comprendo.
—Tú comprendes todo —dijo Andrea sorbiéndose las lágrimas que se mezclaron con un brote de cómplice risa.
La abracé. Andrea tiritó entre mis brazos. Sus huesos de pájaro temblaron bajo las sábanas. Me desgarré de ternura. Parecía tan desvalida. Improvisé un gesto maternal y le eché encima el edredón caído en el suelo.
Se durmió abrazada a mí. Más que nunca parecía una niña.
Sebastián, sentado frente a la mesa de la cocina, con la luz encendida, escribió en su cuaderno de campaña hasta el alba. Dibujó el fósil dentro de las coordenadas de la cuadrícula de la Dolina donde había encontrado el fragmento de cráneo, registró su posición geoespacial en el nivel TD6, lo sacó de la bolsa y lo miró. Lo tendría que datar por radiocarbono en el laboratorio. Pero esa intuición tan fuerte le sobrevino de nuevo. Era humano.
Si te ha gustado el capítulo, compártelo con alguien que creas que lo disfrutará. Te estoy muy agradecida. Me ayudas mucho.
Hola!! Lo primero agradecer @nuriaverde71, el envío de su novela Los crímenes de Atapuerca y colaborar realizando una 📚 RESEÑA 📚 de dicha novela.
Los crímenes de Atapuerca, nos cuenta una lucha doble dentro de la inspectora Luisa Baeza, por una parte un trauma infantil que en el presente le sigue atormentado, y la lucha por esclarecer el asesinato de Miriam Sinaloa en el yacimiento de Atapuerca.
Es una novela cómoda de leer, con un vocabulario sencillo, pero que consigue meterte de forma fácil en la historia y en la que tú mismo puedes «jugar» a adivinar la identidad del asesino.
@nuriaverde71 consigue una gran historia, muy bien argumentada e igualmente documentada.
Sinopsis:
A Miriam Sinaloa, una estudiante de dieciseis años que visita el yacimiento de Atapuerca, la asesinan dentro de la Sima de los Huesos.
La inspectora Luisa Baeza dirige la investigación del asesinato de la adolescente mientras se enfrenta a una profunda crisis personal y se obsesiona con un caso en el que busca una redención.
Puntuación: 9️⃣ sobre 10
Me gustaría puntualizar que la segunda foto pertenece a la localidad de Castañar de Ibor (Cáceres), el cual recomiendo visitar por sus cuevas y castaños centenarios, en el cual he desarrollado gran parte de la lectura de esta novela.
A Miriam Sinaloa, una estudiante de 16 años que visita el yacimiento de Atapuerca, la asesinan dentro de la Sima de los Huesos. Es el asesinato del año en Atapuerca.
La inspectora Luisa Baeza dirige la investigación del asesinato de la adolescente mientras se enfrenta a una profunda crisis personal y se obsesiona con un caso en el que busca una redención. Hay secretos que no puedes enterrar para siempre.
Capítulo 68
Cuando me despierto, veo a Andrea, que está sentada en la cama mirándome.
—¿Me estabas viendo dormir?
—No. Solo miraba el paisaje.
—Tengo insomnio. Hoy por fin he dormido.
—He visto cómo te levantas de la cama cada noche. ¿Qué haces?
—Escribir.
—Sin embargo, yo me muero de sueño —dice Andrea, desperezándose.
—Somos el ying y el yang.
—Te amo, ying.
—Yo también te amo, yang.
Andrea se mete en la cama conmigo y me abraza. Noto sus piernas frías en torno a las mías, siento la familiaridad de su piel tan amada y esa manera ardiente que tiene de tocarme.
El timbre agudo e insidioso del iPhone sacó a Luisa de su sopor alcohólico y entumecido. Es Aduriz. Cuando Luisa escuchó su tono de voz desmayado, supo que eran malas noticias.
—Estoy revisando las cámaras de todas las gasolineras que hay de Atapuerca a Burgos. Sale la moto de Marco. He ampliado la imagen.
—¿Encaja la hora? —preguntó Luisa mientras le bañaba el resplandor azulado del televisor de pantalla plana que se dejó encendido anoche. Con el mando a distancia bajó el volumen.
—Sí, las tres y media de la tarde.
—Vale.
—Pero va en dirección contraria, Luisa. Marco vuelve a Burgos.
—Ya.
—Y otra cámara le capta entrando en Burgos a las cuatro y media.
—No.
—Sí. Marco quedó con Miriam en Atapuerca a las dos y media. Ella no se presentó. Él esperó y, como ella no vino, se largó.
—¿Por qué no la llamó más veces? —pregunta Luisa.
—No lo sé. Le entró miedo.
—Acababa de vender la virginidad de su novia. No era como para estar muy tranquilo.
—Dios mío.
—Por lo que sea Miriam no acudió a la cita con su novio.
—No tenemos pruebas contra Marco. No hay restos de ADN del chico en la escena del crimen ni en el cadáver de Miriam. No hay arma homicida. Nadie le vio dentro de Atapuerca, con Miriam, ese día.
—No tenemos móvil. Y la cámara le da una coartada.
—Habla con el juez. Hay que soltarlo.
—¿Tú crees que es muy tarde para llamarlo?
Al día siguiente, en la unidad, la inspectora Baeza coloca sobre una pizarra las fotografías de la víctima tal y como la encontraron dentro de la Sima de los Huesos. Luisa comenta con su equipo el hecho de que el asesino colocara a Miriam en posición fetal.
—¿Por qué? —pregunta.
—Por respeto, por protección —dice Roberto.
Aduriz apunta que quizás el asesino solo quería simbolizar algo que solo tuviera sentido para él.
—¿Cuándo tenemos esa posición?
—Cuando dormimos —responde Aduriz—. Y cuando estamos en el vientre de nuestras madres. Ahora mismo mi hijo tiene una posición así. Bueno, no, ya se ha colocado en posición cefálica —añade.
Luisa le pide a Roberto que mire en las bases datos todos los nombres de niños asesinados, desaparecidos o muertos en extrañas circunstancias cuya muerte se haya investigado de los últimos diez años. Y añade que cruce los datos con la lista de los miembros del equipo de Atapuerca.
—El asesino es de dentro.
—¿No puede ser alguien de fuera?
—¿Han despedido a alguien recientemente?
—Lo comprobaré.
—¿Y los números?, ¿qué pueden ser?
—¿Un móvil?
—Lo hemos comprobado y nada. No sale ningún número real. Incluso poniendo un seis delante y añadiendo diferentes cifras detrás.
—¿Una cuenta bancaria?
—Otra posibilidad que no ha dado resultado.
—El número de una factura.
—Si no tenemos con qué cotejarlo, damos palos de ciego.
—¿Por qué tatuó los números en la víctima? —pregunta Luisa Baeza.
—Porque es algo muy importante para él.
—Por venganza. El móvil es la venganza. Por eso los números tatuados, por eso las fracturas de brazos y piernas post mortem, por eso el origami que introdujo en la nariz de la víctima.
A Miriam Sinaloa, una estudiante de 16 años que visita el yacimiento de Atapuerca, la asesinan dentro de la Sima de los Huesos. El asesinato más sangriento de Atapuerca.
La inspectora Luisa Baeza dirige la investigación del asesinato de la adolescente mientras se enfrenta a una profunda crisis personal y se obsesiona con un caso en el que busca una redención.
Capítulo 67
—Cómo son los ingleses. Cómo aprovechan. Ja, ja, ja —dijo Jesús Sinaloa a los periodistas durante la rueda de prensa que dio al acabar su charla en el Museo de la Evolución, cuando saltó la noticia de que su datación de los fósiles humanos de la Sima de los Huesos estaba mal hecha—. Resulta que los humanos iban en barca, ja, ja, ja. Y por eso la acumulación de huesos, ja, ja, ja.
Su sarcasmo no ocultó su inquietud ni su dolor. Se había equivocado en la datación y en la especie de los homínidos de la sima. Todos sus colegas lo sabían. Max Rey lo sabía.
—¿Quién había sido el traidor? —se preguntaba Jesús, obsesivo. Las réplicas de los cráneos de los homínidos de la sima habían desaparecido del Museo de la Evolución. ¿Quién había interpretado el papel de Judas?
Ahora, cada vez que se tomaba una caña con un miembro de su equipo, con el mismo Max, aunque Max prefería la copa de Ribera de Duero, la botella mejor dicho, Jesús rumiaba sobre la traición de uno de los suyos. ¿Quién había sido?, ¿ese que lo adulaba y le reía los chistes malos?, ¿aquella que le miraba con ojos obnubilados por la admiración?, ¿ese otro que se ofrecía a invitar a la próxima ronda de cañas?
Jesús se amargaba, lo pasaba fatal. Al final ponía cualquier excusa para marcharse del bar y encerrarse en la soledad de su habitación del Gil de Siloé.
Ajena a su sufrimiento, yo miraba tensa a Mercedes Solís en clase de Prehistoria. El corazón me latía en la garganta. Los nervios me hacían cosquillas en la tripa. Temblaba como una hoja.
—Bueno —dijo Solís, paladeando con placer sus propias palabras, las miradas expectantes de sus alumnos—, estaréis tan impacientes como yo por saber quién se ha ganado un billete para excavar este verano en Atapuerca. En clase no se oía ni una mosca. Yo oía mis propios latidos. Mi sangre rugía en mis tímpanos. El tiempo se paró.
La mayoría de los alumnos fingía indiferencia, unos mantenían una distancia cool, otros se removían nerviosos como gusanos sobre sus asientos, y otros, como yo, solo callábamos. Todos deseábamos el premio, pero algunos lo disimulaban mejor que otros. No era de enrollados demostrar que lo anhelabas demasiado. El deseo también implicaba dar demasiada importancia a Andrea, a Max, a gente que había tenido éxito en la paleontología cuando tú eras un mindundi que no habías logrado nada en la vida, pero fingías estar por encima de todo ese oropel. La tensión se cortaba como mantequilla. Sobre nuestras cabezas pendía un cuchillo.
Yo sabía la aversión que albergaba Andrea hacia Jesús Sinaloa. En mi artículo había apuntalado la teoría que ella tenía. Además, había aportado mi conexión personal con Michael Donovan.
Impulsada por el afán de hacer el trabajo bien y conseguir ganar el concurso, me había pasado la noche anterior a la entrega del trabajo despierta, trabajando hasta el último momento, obsesiva, en mi diminuto apartamento de once metros cuadrados de la calle Canarias. Tras dárselo a la catedrática de Prehistoria, me había apagado como una vela y había dormido febril y contenta durante catorce horas seguidas. Una cura de sueño.
—El trabajo ganador es No hay intención funeraria en la Sima de los Huesos de Lara Loriga. Enhorabuena, Lara.
Me puse roja como un ladrillo. Herví de alegría. Era demasiado bueno para ser verdad.
Tímidos aplausos, murmullos de desaprobación de mis compañeros, gruñidos de corrosiva envidia, bufidos de vívidos celos, miradas cómplices, cotilleos entre ellos.
Mi amiga Laura se volvió y me abrazó.
—Felicidades.
—Gracias.
—Te lo mereces.
—Muchas gracias.
—Pelota —dijo una voz anónima.
—Enhorabuena —volvió a decir la catedrática.
Nadie aplaudió. Pero no me importó. Una felicidad febril burbujeó en mis venas. Estaba orgullosa de mí misma, pero también me desprecié. Yo había elaborado la tesis que apoyaba la hipótesis de Donovan sin verdadera convicción, movida por intereses personales y bastardos. Aun así, había funcionado. Me había documentado, había aportado el ángulo original de haber conocido a Donovan y había argumentado bien mi tesis.
Andrea odiaba a Jesús Sinaloa. Yo había apoyado la hipótesis que cuestionaba el trabajo científico del codirector de Atapuerca y jefe en la Sima de los Huesos. Todo vale en el amor y en la guerra.
Ardí de satisfacción. Nunca había sido tan feliz en mi vida. «He ganado el mejor verano de tu vida. Dos meses de excavación en Atapuerca con Andrea Rey, la chica de la que estás enamorada».
Los demás me miraron con disimulado odio. Pero sus miradas negras no me despojaron de la boba alegría que me embargaba. Me sentí una Buda gozosa.
¿Sería posible que la jugada del amor, por una vez en la vida, me saliera bien?
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A Miriam Sinaloa, una estudiante de 16 años que visita el yacimiento de Atapuerca, la asesinan dentro de la Sima de los Huesos. Es el caso Atapuerca.
La inspectora Luisa Baeza dirige la investigación del asesinato de la adolescente mientras se enfrenta a una profunda crisis personal y se obsesiona con un caso en el que busca una redención.
Hay secretos que no puedes enterrar para siempre como en las mejores novelas negras los crímenes.
Capítulo 66
El bosque de encinas se agita inquieto por el viento fuera de casa. Hace una noche preciosa. Un cielo punteado de estrellas, una luna llena como un globo de luz proyectan un halo misterioso y mágico sobre el jardín.
En la cocina reina el alivio entre nosotros. Andrea ya no tiene esa cara de preocupación que me mortificaba. Ya han puesto en libertad a Max. Han detenido al novio de Miriam, un pájaro de cuenta que traficaba con drogas en su instituto.
—Pronto estará en la calle. No le va a pasar nada —dice Manu.
—En Gran Bretaña son responsables penalmente a los catorce años —digo yo.
—Eso me parece una burrada —dice Helena.
—Bueno, si te hubieran matado a tu hija, no te parecería tan burrada —ataja Sebastián.
Estamos arracimados en la cocina bajo la luz vainilla de la lámpara del techo. Helena se ha peleado con Sebastián. Saltan chispas entre los dos.
Tras una mirada seria, cargada de reproches de ella, Sebastián aprovecha para bajar a la bodega y subir una botella de whisky Macallan.
Saca vasos del armario de la cocina, hielos del congelador, extrae los cubitos y los echa en los vasos. El whisky color ámbar hace crujir el lecho de hielo cuando lo toca.
Hoy he cocinado merluza con gambas al horno. También he asado patatas envueltas en papel de plata. Ahora quito el envoltorio de cada patata y echo un pegote de mantequilla en sus hendiduras abiertas. La mantequilla se funde sobre el lecho carnoso y amarillo de las patatas, que humean. La cocina se satura de un olor delicioso. La tripa me ruge de hambre. Estoy famélica.
Cenamos en la cocina. A nadie se le ocurre proponer comer en el comedor por la pereza de tener que poner la mesa, colocar el mantel, llevar las copas. El salón es demasiado solemne. Estamos cansados. Esta noche nos apetece algo más informal.
Mientras charlamos y ponemos la mesa, partimos el pan, preparamos la ensalada y el aliño y abrimos botellas de vino, nos sentimos cómplices, más unidos que nunca. Una calidez cariñosa flota en el ambiente. Yo me alegro. Sebastián, Manu, Helena y Andrea se han convertido en mi familia, una familia que nunca he tenido.
De pie nos tomamos el whisky que Sebastián nos ha servido mientras vemos el telediario en la tele.
—La policía ha detenido a Marco Herráiz, novio de Miriam Sinaloa, la chica de dieciséis años asesinada el 15 de junio de este año en la Sima de los Huesos en Atapuerca. El caso ha conmocionado al país. Según fuentes policiales, Marco puso el perfil de su novia en una web en la que hombres anónimos pujaban por la virginidad de chicas menores de edad. En dicha plataforma están implicados políticos, empresarios y personalidades de las altas esferas, según la policía. Las mismas fuentes policiales aseguran que se va a rastrear la identidad de los hombres que han participado en la subasta.
En la tele salen las fotos pixeladas de chicas de trece, catorce, quince, dieciséis años, adolescentes con aire aniñado, sonrientes, vestidas con vestidos y tops escotados, aunque sus caras no se reconocen.
—Joer, qué asco —dice Helena.
—Y no les pasará nada —apunta Andrea.
—Eso es lo peor —dice Sebastián mientras se lleva un trozo de merluza a la boca que ha picado de la bandeja de barro que acabo de sacar del horno—. La impunidad.
En su habitación del hotel NH, Luisa también ve el telediario de Televisión Española, que presenta Carlos Franganillo, mientras se come un sándwich de pollo con mayonesa caliente y lechuga y tomate y bebe una cerveza Heineken que ha pedido al servicio de habitaciones. La inspectora se acaba de dar un baño caliente acompañada de un whisky Macallan. Ahora siente un agradable hormigueo en todos los músculos de su cuerpo. Le embarga una tensa euforia.
Luisa sabe que debería buscarse un apartamento en Burgos, pagar un alquiler como Dios manda y mudarse cuanto antes y parar la sangría económica que supone vivir en un hotel. Es verdad que el NH le hace un precio por ocupar la habitación a diario, pero aun así le sale caro. Es un gasto que no puede permitirse. Pero a Luisa le da una pereza espantosa ponerse a buscar piso, amueblarlo, comprar el menaje, los utensilios de la cocina, ella, que no cocina y odia lo doméstico. En cambio, adora la sensación de resplandeciente libertad que tiene al vivir en un hotel. El anonimato, la asepsia, la comodidad, la ausencia de cosas personales y recuerdos, la falta de preocupaciones prácticas. Además, tiene todas sus cosas en Madrid. De momento están muy bien allí. Aún no le ha abierto el piso a Tomás para que se lleve sus cosas. Que sufra un rato más. Que se cueza en su propio jugo.
A las nueve y media de la noche, Carla queda con Rafael Espejo en el parque junto al Templete de Música. «Está más viejo», piensa cuando lo ve llegar. Alto, vestido de Indiana Jones, con cara de perro perdiguero, bigote blanco, la coronilla le clarea, nariz romana. Rafael se sienta a su lado. Evita mirarle a los ojos.
—Hola.
—Cuánto tiempo.
—Siento mucho tu pérdida, Carla.
—Gracias.
—Esmeralda te iba a llamar, pero no se atrevía a molestarte en tu dolor.
Carla levanta la mano en un gesto que dice: «Para. No sigas». Rafael se calla. Se mira avergonzado sus zapatos. ¿Qué había sentido? Alivio porque no fuera el cadáver de su hija el que hubieran encontrado en la Sima de los Huesos. Laura también excavaba en Atapuerca. Era arqueobotánica.
—La policía está investigando a Marco. Me ha dicho la inspectora Baeza que no se fía del odontólogo forense, José Jiménez. Que se equivocó con Max. ¿Podrías hacer un examen forense de la mordedura?
Se hace un silencio entre ellos.
—Lo que me cobres no me importa.
—Nada.
—No, cóbrame, Rafa. No quiero abusar.
Él menea la cabeza con un gesto de negativa.
—Por los viejos tiempos.
—¿De verdad de la buena?
—Por los viejos tiempos.
—Gracias, Rafa.
—Lo que no entiendo es por qué Baeza no tira de Nico.
—¿Quién es Nico?
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A Miriam Sinaloa, una estudiante de 16 años que visita el yacimiento de Atapuerca, la asesinan dentro de la Sima de los Huesos. El asesinato más espeluznante de Atapuerca.
La inspectora Luisa Baeza dirige la investigación del asesinato de la adolescente mientras se enfrenta a una profunda crisis personal y se obsesiona con un caso en el que busca una redención.
Hay secretos que no puedes enterrar para siempre.
Capítulo 65
Luisa Baeza queda con Carla dentro de la catedral atestada por corrillos de turistas japoneses a los que una guía les explica en inglés que Santa María empezó a construirse en 1221 siguiendo los parámetros góticos.
La inspectora mira hacia el techo y contempla el cimborrio. Felipe II decía que era más obra de ángeles que de hombres. Una estrella de ocho puntas. Cuatro columnas se alzan sobre una base octogonal. Cuatro arcos torales y cuatro pechinas de los que nace el octógono de la linterna con una leyenda: «IN MEDIO TEMPLI TUI LAUDABO TE ET GLORIAM TRIBUAM NOMINI TUO QUI FACIS MIRABILIA».
—Tal vez no debería decírselo, pero yo pediría a Rafael Espejo que hiciera un informe pericial sobre la mordedura de su hija, cotejándola con la dentadura de Marco. Puede solicitarlo a través de un abogado al juez de instrucción, Luis Gaicano.
—¿Por qué?
—Tal vez no debería decírselo, pero no me fío de José Jiménez, nuestro odontólogo forense.
—¿Y si lo hace mal por qué no lo apartan?
—Hay razones políticas.
—Menuda mierda de país.
—Escuche, después de hablar con usted, voy a hablar con mi superior y le voy a pedir que sustituya a Jiménez. Me va a hacer la envolvente. Me va a decir que sí, pero será que no.
—Entiendo. Gracias por decírmelo, señora Baeza.
—Luisa.
—Luisa.
—¿Conoce a Espejo?
—Sí. Es un hombre amable y honrado hasta donde sé. ¿Hay alguna sospecha sobre él?
—No. Pero su servicio le puede resultar caro.
—¿Usted cree que ya me importa mucho el dinero?
Una hora después, Luisa discute con Ruscalleda en su despacho.
—No quiero que Jiménez haga el próximo análisis forense de la dentadura del sospechoso.
—¿Estás cuestionando a un compañero?
—Sí. Soy la inspectora de este caso y él se ha cuestionado a sí mismo con su trabajo.
—Lo tengo en cuenta.
Traducido: «No haré nada».
—¿Ha habido alguna consecuencia?
—Sí, por supuesto.
—¿Un expediente informativo?
—Son órdenes de Madrid.
—No me lo puedo creer. ¡Qué injusticia! A otros por mucho menos se les cuelga del palo mayor y se les hace escarnio público.
—La ministra manda.
—Lo quiero fuera del caso, señor. No confío en él. No puedo trabajar con él con tranquilidad.
—Ya.
—Es un menor, señor. Marco, el novio de Miriam, estamos investigándolo. Debería contar con las máximas garantías legales.
—Las cuenta. ¿Qué insinúa?
—Nada.
El sistema es tóxico y tritura toda lógica, devora cualquier resquicio de humanidad y criterio racional.
—Es la ministra.
—Como si es el papa de Roma. ¡Me da igual! Hablaré con ella, me pondré de rodillas.
—No le gustan las mujeres.
—Ni a mí las cucarachas.
—No te lo tomes de forma personal.
—A los periodistas sí les gustan las mujeres.
—Estás jugando con fuego, Baeza. Te recuerdo que hay secreto de sumario.
—Y yo te recuerdo que no voy a enviar a un inocente al matadero porque ese inútil no sepa hacer la O con un canuto.
—¿Algo más?
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Federica Pellegrini, la divina, así llaman los italianos a Fede. Es una nadadora fascinante y con mucha personalidad, a cuya vida, entrenamiento, corazón, nos asomamos en el documental de Amazon Prime Video: «Underwater». Fede la sirena italiana.
En «Underwater», nos sumergimos y nadamos con Federica en la piscina, no corta el mar sino vuela con Fede, curioseamos su vida cotidiana de pareja en un pequeño apartamento junto a Matteo, su novio y la acompañamos en sus enfados, frustración, sus bajones, en definitiva, en la dura vida de competición que Pellegrini tiene que llevar.
Lo más interesante de «Underwater» es acompañar a una deportista de élite como Pellegrini en su ocaso. Fede está al final de su carrera y se despide de la competición, mientras tanto, la seguimos en sus últimos entrenamientos, en escenas cocinillas con Matteo, su novio, acariciando al perro, llorando al despedirse de su madre al irse a nadar a Estados Unidos o al decir adiós a su carlino.
En el documental, Fede da positivo en COVID durante el confinamiento y se plantea dejar de competir si se produce un segundo confinamiento en Italia. Pero el peor augurio no hace realidad.
Pellegrini, de 32 años, acaba de terminar una cuarentena después de que diera positivo por covid-19 en el test que se hizo con intención de desplazarse a Budapest para competir en la liga profesional de la International Swimming League.
Federica, la divina, la leona de Verona, la señora de los anillos. Los italianos adoran a Federica y no es de extrañar. La chica tiene carisma. Irradia un aura de confianza y tranquilidad que te envuelve como una manta cálida y acogedora en lo más crudo del crudo invierno.
La madre de Federica Pellegrini es tan encantador como su hija. Mientras nos muestra fotos de la infancia de Fede, una niña de un año, rubita, que no sabía meter la cabeza bajo el agua cuando aprendió a nadar, nos dice que la cría tuvo una fuerte personalidad desde que nació.
Federica es la reina de los 200 metros libres. Se retira a los 33 años de edad después de haber marcado toda un época en el nado libre.
‘La divina’ nada su última carrera y llora.
Es una de las nadadoras más importantes del siglo XXI y ha emocionado a Italia, ganara o perdiese. La leona de Verona representaba a los italianos, es una persona muy querida en su país natal.
El documental abre con una piscina olímpica que se ilumina, emergiendo de la oscuridad. Con esa belleza insondable que tienen las piscinas empapadas de silencio y soledad.
Con Federica, nos metemos en «Underwater».
Compartimos piso con ella en Verona, al lado del río, con una pared exterior pintada con grafittis. El cielo se pasa más tiempo nublado que soledao.
-Andiamo, andiamo-dice Matteo, su entrenador y también pareja, mientras ella nada con sus largos brazos en la piscina.
La historia de amor de Fede y Matteo
Descubrimos que Fede le da más valor al amor romántico que a la amistad, la intimidad y la complicidad que tienes en una relación de pareja no las tienes en la amistad, nos cuenta mientras va a entrenar con el chándal puesto y la bolsa de deporte al hombro.
Ella vive con su marido Matteo, que es también su entrenador, con quien mantiene una relación simnbiótica, de puro apoyo y amor.
Pero Fede tambien tiene sombras. A veces se le agría el carácter, y se enfada, pagándolo con Mateo, cuando la presión y la frustración le superan.
Matteo es paciente y dulce, y sabe llevar a La Divina a la perfección, callándose o dejándole su espacio, siempre viendo el lado positivo de las frustraciones deportivas y vitales a las que se enfrentan.
Curioseamos las discusiones de la pareja, tras una carrera decepcionante de Federica, Matteo le quita hierro y Fede salta:
-¿Me estas escuchando lo que te digo?
-Si no quieres hablar, no hablamos.
Pero tambien es conmovedor cómo cuenta Matteo el momento en el que se enamoró de ella, de su bonita personalidad, «una chica maravillosa». Y hasta ahora.
Fede la sirena italiana tiene a sus esapldas 18 años de carrera, un récord mundial imbatido en los 200 metros que consiguió en 2009.
Sin duda, Federica Pellegrini es una de las grandes libristas de la historia. Su mito se fragua en las distancias de 200 y 400 metros.
La Divina debutó formando parte del equipo de relevos de Italia en los Mundiales de 2003. Pero su consdagración llegaría en los Juegos Olímpico de Atenas de 2004, donde, Fede, con sólo 16 años, ganó la medalla de plata.
La sirena italiana
Pero en «Underwater» también acompañamos a Federica cuando vuelve a meterse en una piscina tras el fin del confinamiento y dice:
-El agua es mi elemento. Cuánto la he echado de menos.
Nos fascinamos con el alucinante espectáculo de nadar con Federica. Ya ver cómo se tira a la piscina desde el pódium es espectacular. Pero también la acompañamos en sus alesiones, frustraciones, y momentos de bajón.
Grande Federica.
Fede afronta su última carrera, y flota una melancolía profunda y delicada en la historia. Pero me quedo con la reacción de su madre, una mujer majísima, a la que su hija se le parece:
-Estoy contenta. Ahora Fede podrá vivir su vida.
Fede sale de la psicina llorando, emocionada, vulnerable, fuerte, orgullosa, rota. La leona de Verona se retira de la natación y todos la echaremos de menos.
Puedes ver «Underwater» en Amazon Prime Video.
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A Miriam Sinaloa, una estudiante de 16 años que visita el yacimiento de Atapuerca, la asesinan dentro de la Sima de los Huesos. Es el misterio más impactante de Atapuerca.
La inspectora Luisa Baeza dirige la investigación del asesinato de la adolescente mientras se enfrenta a una profunda crisis personal y se obsesiona con un caso en el que busca una redención.
Hay secretos que no puedes enterrar para siempre.
Capítulo 64
Marco estaba con una resaca impresionante, le dolía mucho la cabeza. Tenía todo el rato sed. Se había deshidratado. Lo peor era la sequedad de la boca, el sabor agrio, todo el tabaco que había fumado la noche anterior le venía en forma de náuseas frías en el estómago y la garganta. Sentía el cerebro como si flotara en un líquido ardiente, rojo, nauseabundo.
No había hecho bien al hablar de esa web a Miriam. Él quería a Miriam. Bueno, no sabía si la quería, pero a las chicas había que emborracharlas y decirles que las querías si te las querías follar. Coño, sí, sí la quería. Nunca había tenido a una chica como Miriam.
Su madre también estaba buena. Buenas tetas, pelo pelirrojo, caderas y esa forma de andar de tía cañón, de tía elegante y sexy, contoneándose al caminar, pero sin parecer forzado, no, en ella era natural. Imantaba la mirada de los hombres. Era guapa. También era la profe de Literatura en el instituto. A Marco le ponía mucho y se había imaginado millones de veces, tras sus párpados cerrados, montándola, ella susurrándole que follaba muy bien, mientras Marco se masturbaba en la silenciosa oscuridad de su habitación. En el salón sus padres veían series de Movistar+: Hernán Cortés, Los Medici, The Crown. Sus padres eran unos fanáticos de las series históricas. A él no le gustaban una mierda. Nunca podía ver la tele con ellos porque no le dejaban decidir qué ver. Marco se ponía de los nervios.
Cuando vio aparecer a la madre de Miriam, Marco se empequeñeció sentado en el banco desde donde veía la catedral. Carla avanzaba por la vereda en penumbra del parque, flanqueada por chopos de troncos grises, hojas muy verdes, luminosas, que absorbían la última luz líquida de la tarde.
Pronto iba a anochecer. El atardecer se dilataba en un cielo cruzado por jirones de nubes naranjas y rosas. Burgos se apagaba, letárgico, apacible y provinciano. Allí nunca pasaba nada, excepto los rollos de Atapuerca. Marco en cuanto tuviera pasta se largaba a Madrid cagando leches. El adolescente odiaba Atapuerca. Asociaba el yacimiento al éxito y a lo intelectual, dos aspectos de la vida de los que él se sentía excluido. Aunque no lo admitiría ni aunque le torturaran con descargas eléctricas, Marco tenía complejo de tonto. Le costaba concentrarse. Le costaba leer cualquier cosa, y escribir ya ni te cuento. Le costaba un mundo sentarse quieto en una silla y focalizar su atención en un libro de texto. Pero Marco lo ocultaba muy bien. Decía que no le interesaban los estudios. Su padre, Germán, que trabajaba como profesor del Museo de Evolución Humana y en Atapuerca, en el Mirador, buscando neandertales, ya había tirado la toalla con él. Pero Marco estaba muerto de miedo, temía que alguien descubriera que él era estúpido, que no sabía hacer la O con un canuto, como decía su padre, que acabaría en el camión de la basura, como añadía después de tres copas de whisky. Miriam no, Miriam iba para ingeniera. Ella era una triunfadora, él era un perdedor. Eso se sabía desde la línea de salida.
Carla se sienta a su lado. No le mira.
—Quiero que dejes a mi hija en paz —dice.
—No me gusta que nadie me diga lo que tengo que hacer.
Carla le tiende un sobre cerrado a Marco.
—Hay diez mil euros.
Se hace un silencio muy tenso entre los dos.
—¿Vas a cortar con mi hija ahora?
Si te ha gustado el capítulo, compártelo con alguien que creas que lo disfrutará. Te estoy muy agradecida. Me ayudas mucho.
